Colcha de Retalhos

Quis fazer uma colcha de retalhos com todos os livros que li até hoje. Toda costurada cuidadosamente, com as músicas que marcaram, de uma forma ou outra, a minha vida. Essa colcha não quero que esquente minhas noites ou enfeite meu quarto. No quarto basta a cama voltada para a janela sem cortinas. Deixe o sol entrar sem controle nas manhãs. No quarto basta o vento de ontem. Também não colocarei a colcha na sala, ali ficarão apenas o livros como gatos pelos cantos, o tapete e o sofá. A marca de café no piso eu alimento aos domingos, dia em que reservei para descanso, conforme me foi ensinado. O restante da casa são tijolos, azulejos frios e tinta. Nada mais precisa. 

Farei essa colcha para envolver você de mim. Para que todos os meus pedaços de ilusão esquentem sua alma e você possa, em cada retalho, visualizar todos os sonhos que tive. Letras e som. Todas as vezes que sorri, dancei, chorei e senti o coração pequenininho com as personagens, serão agora aconchego em sua pele. E você saberá que o meu maior tesouro lhe foi dado como amor, construído aos poucos e de graça, sem pedir nada de volta. 

Quero que cheire como quem cheira um livro que acabou de ganhar e escute cada costura, para sentir a vibração das notas. Quero que descanse ali, com o sossego de quem tem paz nos ossos e a certeza do afeto.

Tempo perdido

Esperando... vejo os minutos escorrerem do relógio e caírem em cacos no chão. Correm para a vala comum do tempo perdido.... tempo que não para.

Lobo da estepE

Não sei vocês, mas eu carreguei comigo, até o presente momento, a tola certeza que teria amanhã, sempre tomando como base o sol que nasce todos os dias. Lembro das aulas de filosofia, que assistia cheia de encanto, na faculdade: "se uma árvore cai, no meio da floresta e não há ninguém para ver, a árvore realmente cai?" ...ou algo assim... Lembro das discussões acaloradas em botecos e percebo como o tempo foi e é cruel, assim como as pessoas. O lobo que caminha sozinho na estepe devora seus pedaços, pois só sua própria carne pode alimentá-lo. Cortei os cabelos e as unhas, mas ainda tem algo em mim que deve ser cortado. Cordão umbilical? Não creio... Crença...crer em quê?

A esperança é como a fumaça desse cigarro. Engana, disfarça, mas se desfaz no ar. A música é essa alma dançando, que no silêncio da noite não sabe o que fazer. Os dedos traem os pensamentos, pois não conseguem acompanhá-lo e registrar o que se passa. Queria de fato saber quais as perguntas certas a serem feitas, pois só assim teria a possibilidade de respostas. Mas a voz não sai e se saísse não ecoaria no vazio. Minha bússola quebrou, e os cacos prenderam-se ao chão. Quão longo um dia pode ser? 

Letras

Ao longo da madrugada houve-se apenas as teclas da antiga máquina de datilografia. Surge no papel amarelado os pedaços da alma que teimam em se juntar. Cada letra ganha vida, tatuando nas folhas o que não pode mais ser guardado. Colcha de retalho, dentes-de-leão ao vento. A gaveta da antiga mesa não tem mais espaço, e o chão fica como o quintal no outono. O silêncio tenta confortar e impõe-se diante do relógio de parede sem pilhas. 

As mãos não sentem o cansaço e a xícara com o café já frio torna-se auxílio para o cinzeiro transbordante. Todos os dias são iguais, iguais a tantos que andam mancos. Iguais a tantos que andam loucos. Pelos cantos do quarto os livros lembram gatos e o vestido pendurado no cabide grita por sereno, grita por luz do sol.

Um último cigarro enquanto o céu perde seu escuro. Começa um burburinho lá fora. Hora de fechar as cortinas e deixar a mente não pensar em mais nada...